Cet oiseau singulier enfermé dans sa tête
froufroute depuis des heures se cogne aux os
blesse ses tempes douloureuses
fait crisser les vertèbres
comme les dents du loup sur la carcasse
Il chante il siffle il hurle
et monte ses trilles en cascades
jusqu’à fracasser les rochers
des vallées et des gorges abruptes
Où la mort entre deux sentiers
est affalée poussiéreuse
la main nouée sur une pierre
couleur de coquillage
Le vent se dresse ferme sur ses hanches
solides et donne de la voix
contre la falaise où la trace
des hommes et des femmes feues
est toujours aussi fraîche et vivante
qu’au jour premier
Des chevaux paissent l’herbe maigre
des prairies torréfiées
l’après-midi s’éparpille en un pullulement
de lumière thé
dans la fraîcheur du bar les mélodies
désuètes dansent sans presque bouger
— les machines luisent
la pénombre est rouge comme un morceau de peau
et si la mer pénètre lente et obstinée
par les quelques fentes du rideau de perles
si ses murmures réussissent à s’imposer
dans l’espace parfumé de café et d’anis
il se peut que l’oiseau s’apaise enfin.
Des vers comme opiacés pour décrire une migraine somptueuse !!! La migraine des poètes maudits.....Constante récurrente chez Francesco,l'oiseau de feu et de folie ne peut s'apaiser que par l’immixtion maternant de la nature,de la vie dans sa simplicité quotidienne, seules capables de guérir les psychés en souffrance....Il y a là une projection à la Bergmann....
RépondreSupprimerOpiacés ! comme vous y allez ! :)
SupprimerJe découvre votre site... Bien beau texte.
RépondreSupprimerMerci et bienvenue. Je suis allé sur le vôtre qui mérite d'être visité.
Supprimer