Changement de blog réjouit les mots

Chers tous,

Vous pourrez désormais, si le cœur vous en dit, me suivre à cette nouvelle adresse où je viens tout juste d'emménager.

Ma plume sur la commode

Les Minutes

Tu as retrouvé cette vieille montre dans un tiroir
que tu ne visites jamais plus

un tiroir bourré d’objets enfantins et de crayons rognés
d’agrafes et d’élastiques distendus

la montre ne fonctionne plus elle s’est figée sur une heure
dont tu ne te souviens plus un jour que tu te ne rappelles pas

seize heures et trois minutes d’une année oubliée
seize heures et trois minutes d’un monde disparu.

Balade nocturne

Le bruit du moteur dans la nuit parfumée

me tient éveillé si bien que je vois dans un éclair

les silhouettes des tournesols fatigués

se profiler sur le ciel outre-mer

Des flots d’odeurs entrent par la fenêtre ouverte :

ça sent l’arbre la terre et l’herbe chaude

la rosée aussi 

Je fredonne un air lointain je vais vers la petite ville

Parfois un grand oiseau traverse la clarté des phares

Si vite que j’ai à peine le temps de le voir

Je vague entre plaine et colline 

poursuivi par le vent

Cette nuit-là j’ai rencontré le ciel le silence 

absolu qui se met à quatre pattes derrière les arbres

Je n’ai rien oublié je n’ai rien retenu cependant

je suis encore dans cette bagnole qui happe

une ombre au détour d’une route en pente.

Débarquer...

Après le ferry aux odeurs de rouille et de peinture

après la descente dans le petit matin éblouissant

après la traversée du village encore engourdi

me voilà dans la campagne brune et moutonneuse

poussant la bagnole dans le silence bleu

fenêtres grandes ouvertes aux insectes perdus

avec la crainte enfantine de voir un oiseau pénétrer

dans l’habitacle et fouetter le plafond de ses ailes

Le moteur frémit la route est déserte abandonnée

aux parfums des herbes sauvages

Des chênes-lièges écorchés semblent se lever dans la lumière

j’ai à peine le temps de les voir qu’ils ont disparu

et ce sont des rochers rouges et ce sont des terres cramées

jusqu’à l’os et ce sont des brebis immaculées

qui me regardent passer

Je rejoins l’origine du monde je roule vers le chaos

tranquille et apaisé

je fonce vers le désordre du paysage et l’ordre de l’esprit

et tandis que je me gave de phraséologie

survient une théorie de maisons colorées sur la crête

d’une colline si haute qu’elle ressemble à une montagne

Si je le pouvais je roulerais en aveugle 

sans plus penser à quoi que ce soit

bercé par le ronron du moteur et cette sorte de sommeil

qui s’empare de nous dès qu’on ferme les paupières.

Coupe Sombre

«Ça déboise ferme dans les rangs des morts-vivants»

m’a-t-il dit en se servant du café

dans une vieille tasse fendillée comme une peau

de lézard— je n’en ai pas voulu de son café—

je n’en bois plus jamais depuis cet après-midi

dans la forêt des songes

depuis ces heures dans la forêt des cauchemars

quand la mort est venue en visiteuse

tâter mon pouls d’un doigt circonspect puis s’en aller

d’un pas nonchalant

Il me regarde du coin de l’œil un demi-

sourire sur ses lèvres pâles

il a posé sa tasse sur la table basse

où les cercles s’entrecroisent

comme autant de lunes vides

«Ça déboise ferme» dit-il encore

avant de se masser le ventre et de me dire

que les jours deviennent de plus en plus courts

et qu’il faudra penser à remplir les valises

ou à les vider— ça dépend de ce qu’on veut

Je lui dis qu’il va bientôt pleuvoir

— comme d’habitude.