Il pleut

Il pleut dans le couloir de l’hôpital des Enfants morts

il pleut si fort que les murs cascades et ruisseaux

bisons pourchassés et chiens de prairie et coyotes

se noient et se diluent sans pousser un seul cri

Tous les lits ont crevé les pantoufles agonisent

sur des tapis trempés comme la soupe tiède du soir

et les vitres embuées montrent parfois la blessure

grasse d’un sourire du dimanche en soleil

Le vent s’est engouffré dans les méandres du béton

les armoires métalliques bâillent sur des étagères 

de flacons brisés et de coupelles toujours intactes

où les signes de la douleur patiente n’ont pas eu de prise

Par l’échancrure du toit tombe une lame de lumière

qui réveille des îles et des navires abrutis de sommeil.