Vases Communicants avec Anna de Sandre

Sur une idée de François Bon, chaque premier vendredi du mois, des écrivains du ouèbe s'invitent les uns chez les autres. Pour ma première participation, j'ai l'honneur de recevoir Anna de Sandre, tenancière émérite de Biffures, où j'irai repeindre les murs pendant son absence.

La cicatrice

J'ai du culot.  Enfin non, je n'en ai pas. J'ai du culot mais pas pour ça. Pas avec elles. Je ne pourrai pas leur demander ça.
Jules ne sait pas très bien comment trouver une réponse pertinente à la question qui l'absorbe depuis quelques jours, et ça l'assombrit plutôt. Parce qu'il est Jules, parce que tenir sa paume sur la flamme d'un briquet est plus facile, parce qu'il vaut mieux bouffer des vers pour obéir à Matt comme quand il tombe sur toi le jour de sa raclée au poker, parce que les filles sont plus complexes que les théorèmes, plus étranges que des girafes malades, plus connes que la mort, plus... enfin bref ; vaut mieux pas.

Le cours d'histoire est particulièrement long ce matin. Deux heures pas pressées. Pas comme Jules qui se voit descendre un café potable quand la sonnerie donnera le temps de poser ses fesses à l'angle des préfabriqués et de contempler les lézardes dans le mur construit après l'école en se brûlant le bord des lèvres.

C'est un ancien élève qui avait offert de le financer pour remplacer le grillage d'origine. Il avait réussi sa vie le type. Un petit trapu qui fumait des Cohiba et traînait souvent dans le bar où des groupes de gamins sifflaient des bières achetées au Shopi de la rue Monge. Matt disait qu'il les aimait avant quatorze ans avec une poignée de sel, et Jules voyait la grande Maïwenn en débardeur-bermuda et Lucas dans sa chemise à carreaux fétiche, tous les deux ficelés chez le vieux con dans sa cuisine. Un énorme plat en terre cuite sur la table et eux ficelés dedans, enfouis sous des kilos de sel comme le chapon en coque du dernier réveillon.

Dans les fissures du mur, il y a des nids d'araignée, des messages secrets, de la pourriture sûrement et des mondes parallèles dangereux. Hors du commun même ; ou alors non, dans l'ordinaire des rythmes circadiens de leurs habitants minuscules plutôt on va dire, et donc si proche du nôtre... Si on se donne la peine d'entrer en communication avec leurs traducteurs, on apprend à coup sûr qu'ils ont les mêmes emmerdes que chez nous. Pareil, mais sur une surface plus petite. Bon, alors mettons que c 'est pire, ils ont peut-être à souffrir de la promiscuité ; comme les fourmis, mais elles, elles sont organisées. S'ils sont bordéliques comme nous, ça doit bastonner sévère et tout le temps. Jules peut les fixer de longues minutes sans se lasser. Ce sont des fentes qui lui sont familières, presque amicales. Généreuses, même, vu comme elles lui font passer du bon temps avec leur mystère.

 Pas comme la fente des filles.
La fente des filles, elle cicatrise à la mernopause. Quand elles sont vieilles tu ne peux plus les baiser, leur trou se bouche. Ça aussi c'est Matt qui le dit. Il raconte parfois des craques pour se moquer mais là, c'est du sérieux. L'information n'est pas vérifiable, la plus vieille du bahut n'a que dix-neuf ans et les enseignantes ne sont pas de vraies femmes, à part mademoiselle Larieu qui donne les cours de gymnastique : les filles de sa classe l'ont vue enfiler deux soutiens-gorge l'un sur l'autre dans les vestiaires pour protéger ses nichons, mais elle, hors de question de lui poser une question sexe. C'est mort. Plutôt faire cent heures de footing et deux mille pompes.

Jules plonge la tête dans ses mains et se concentre sur son cahier où les dates le narguent avec les doigts d'honneur dont il les a affublées. Il en rectifie un sur Marignan mais ça ne l'empêche pas de durcir malgré lui et de transpirer. Son stylo glisse et il le jette avec colère. Le regard de la prof dans le brouhaha intéressé de la classe achève de le mettre dans l'embarras. Et alors quoi bon sang ! Il est le seul à ne pas avoir l'information parce qu'il n'a  pas le courage de demander ? Ce sont les pisseux et les bébés qui ne demandent pas. Mais moi, je ne suis pas un pisseux !

La prof se retourne une fois le silence obtenu pour écrire au tableau et tout le monde est occupé à recopier. Même le gros Mattéo fait de son mieux pour avoir une partie du cours sur son cahier. Jules sait que Camille a la réponse.
Elle est assise à côté de lui depuis deux mois à ce cours, et il n'a pas seulement repéré qu'elle ne sera jamais pour lui avec ses airs de bourge : il a également compris qu'elle connaissait plus de choses que les filles de son âge. C'est inscrit dans sa fossette et l'attache fine de ses poignets. Camille, elle est physiquement intelligente. Bon, ça va, j'ai bien vu qu'en plus elle a avalé le dico et des milliards de livres. Camille, elle a la science infuse, des fringues trop cool et un cul de... de reine. Oui c'est ça, quand j'aurai récupéré mon royaume en tuant le félon qui me l'a piqué, j'en ferai ma reine.
Il faut juste que j'ai les pistaches bien accrochées pour le lui dire. Et puis que je trouve l'occase aussi. Pas évident, ça, de trouver le bon moment.

Une mouche est entrée par la fenêtre ouverte et choisit de défroisser ses ailes pendue à une des ampoules du fond. Personne n'a levé le nez. Jules déglutit lourdement et profite de cette concentration inhabituelle pour tourner la tête sur sa voisine de table. « C'est vrai qu'le trou d'ta chatte y va cicatriser à ta mernopause ? » Il a craché ça avec sa bouche dure et malheureuse.

Les filles sont des comédiennes avec du sang glacé dans les veines. Elle n'a pas bougé. Salope, merde. Réponds-moi ! tu m'as très bien entendu. Allez, si elle me répond, j'apprends tous les verbes irréguliers, j'appelle la copine de mon père Maman, cette radasse, je bois un litre de bière sans roter ni pisser, je fais le tour du quartier à poil, je...

« Non, ce n'est pas vrai. »
Sa voisine a sifflé la réponse à travers ses dents fermées en remuant à peine la bouche. Des mois d'entraînement j'en suis sûr. Et ce blond qu'est-ce que ça tue les yeux, et sous les néons c'est pire la vache ! Camille regarde-moi... C'est pas possible Camille il faut que tu me regardes. J'ai besoin de tes yeux sur mon corps d'éléphant raté, de tes rubans débiles qui m'agacent, d'entendre encore ta voix qui vient de sortir juste pour moi et qui me fout un coup de poing dans la poitrine. Frappe-moi si tu veux, défoule ta colère si tu en as une mais occupe-toi de moi bordel de Dieu !

Camille se penche en avant sur le pupitre jusqu'à poser sa nuque dans son coude replié, ce qui lui permet de continuer à écrire en dévisageant son binôme. Elle le fixe avec intérêt et sa bouche lui sourit doucement, un peu comme la nounou quand elle prend sa petite sœur dans les bras. « Attends-moi ce soir au métro. Je te dirai tout ce que tu veux savoir. Mais hé !... hé ! Après, tu me payes un pain aux raisins à la boulangerie. Et quand je l'aurai tout bien mangé, alors seulement j'aurai envie de sortir avec toi. Mais qu'on soit bien d'accord, j'en aurais peut-être juste envie et rien de plus...»

Anna de Sandre

Liste des autres participants :

Luc Lamy & Cécile Portier
France Burghelle Rey & Morgan Riet 
Anna de Sandre  & Francesco Pittau

Anthony Poiraudeau et Loran Bart

Mathilde Roux  et Anne-Charlotte Chéron

Michèle Dujardin  et Daniel Bourrion

Jean Prod'hom  & Arnaud Maïsetti

Christophe Sanchez  & le coucou

Antonio A.Casili  & Gaby David

Michel Brosseau  & Christine Jeanney

Matthieu Duperrex & Pierre Ménard

Joachim Séné  & Franck Garot

tiers livre & kill me Sarah

Juliette Mezenc & Ruelles

Marianne Jaeglé & Brigetoun

Florence Noël & Juliette Zara
Soupirail & Jeanne
Landry Jutier et notes&parses
Ana jardin sauvage et Piero Cohen-Hadria