dimanche 29 mars 2015

Ces pas

Ces pas qui ne sont plus
les miens résonnent encore
sur les pavés durs de l’hiver
le long des piquets noirs
et des barbelés blanchis
par le gel et de cette herbe poudrée
et cassante que mes doigts
tentaient d’assouplir un instant
avant que je reprenne le chemin
vers l’école où le poêle déjà
bourdonnait avec des hoquets
de retour de fumée
qui piquaient les yeux et troublaient
la voix
— ces pas ne sont plus rien
dans les rues ruisselantes
de soleil et de froid
quand mon haleine montait
et brûlait comme un feu
caché au creux d’un canyon
de peur que les Apaches
ne dévalent les collines
pour arracher mon scalp
et l’accrocher à la queue
de leur mustang essoufflé.

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